Tu amor es sangre.
Tu amor es cuchillo.
Tu amor es fuego.
Tu amor es hielo.
Tu amor es dolor.
Tu amor es olvido.
Tu amor es antipatía.
Tu amor es herida.
Tu amor es verano e invierno.
Tu amor es noche y, también, es día.
Tu amo es orgullo.
Tu amor es terco.
Tu amor es caro.
Tu amor es un nudo.
Tu amor es infantil.
Tu amor es caprichoso.
Tu amor es clandestino.
Tu amor es tímido.
Tu amor es silencio.
Tu amor es agua.
Tu amor es humo.
Tu amor es personal.
Tu amor es egoísta.
Tu amor es poco compañero.
Tu amor es, y punto.

Cuántas clases de amor hay? Cómo es el amor? Se puede tocar? Se puede oler? Se puede ver? Qué color tiene? Qué forma tiene? Duele? El amor sigue siendo amor a pesar de que duela? A veces te quema, te corta, te sangra, te revierte, te retrocede, te ahoga. Hay un tipo (de amor) que despierta vulnerabilidad. Que es tan grande que te paraliza, te atemoriza, te da pánico, te tortura.
Inseguridad. Desconfianza. Perversión. Obsesión. (Esto sigue siendo amor?)
Sigue siendo amor, aún sabiendo, que se va a sufrir? Sigue siéndolo sabiendo que, tarde o temprano, va a llegar a un final? Uno es masoquista. A uno le gusta sentir dolor y sufrir. A todos nos gusta llorar a alguien. Qué clase de amor es ese donde uno sufre? Ese donde uno tiene tanto miedo que se somete, cómo se llama? Ese amor que forma un nudo en tu cuello y te ahorca. Ese que te pudre desde dentro.
Las sabanas ya no tienen tu aroma y la almohada solo sabe de sollozos. La mañana tiene otro gusto. Cigarrillo tras cigarrillo. Sigo sin saber cual cara es tu cara, cual amor es tu amor.
El sol de domingo ya no brilla como antes.
Pero al fin y al cabo, todos los caminos conducen a Roma.

Tengo una presión que aplasta mi pecho, es la necesidad de tenerte en mis brazos. Mi estómago es un universo de mariposas, mi respiración depende de vos, el latir de mi corazón va junto al tuyo. Eramos dos personas, nos encontramos y ahora somos uno solo. Tu amor quema mi piel, hierve en mi sangre, se cala hasta en mis huesos. La distancia no impide el estar cerca tuyo. Las noches dormirmos bajo el mismo cielo, bajo las mismas estrellas. Sos mi todo.

Tengo un nudo en el estómago que no me deja ser y una presión en el cuello que no me deja respirar. Un cuchillo atraviesa mi pecho.
Ansiedad, temor, timidez, desesperación.
Tu cuerpo y el mío como uno solo, que nos deparará el destino? Cómo nos encontrará? Tengo ganas de llorar, de reír, de gritar. Tu amor es muy fuerte.
Cambiaste algo dentro de mi, encendiste una luz que estaba apagada, abriste una puerta que estaba bajo siete llaves.
Te quiero con tus virtudes.
Te quiero con tus defectos.
Te quiero porque tu sonrisa me eleva.
Te quiero porque tus ojos me guían.
Te quiero porque en vos encuentro el equilibrio.
Te quiero porque un abrazo tuyo basta para sentirme protegido.
Te quiero porque tu voz es el canto más bello.
Te quiero porque tus labios son el néctar más dulce.
Te quiero porque tu cuerpo es la escultura perfecta.
Te quiero porque te quiero.
Te quiero porque mis días sin vos no son días.
Te quiero más que ayer y menos que mañana.
Te quiero hasta cansarme.
Te quiero.

Hoy la tarde tenía olor a verano, una esencia de diciembre aromaba el patio. El cielo quería llorar pero por algún motivo se tragó sus lagrimas.
En mi cama había mucho espacio y una extraña sensación de soledad. Tu sonrisa me hace falta, quiero despertar y que tus dientes iluminen mi mañana, quiero oír tu risa, que el sol entre por la ventana y que tus ojos se conviertan en faroles que iluminen mi camino.
Las sabanas reclaman nuestra presencia, mi cuerpo grita tu nombre.

Viajar en subte, observar, mirar. Bajo para hacer conminación, 3 ejecutivos caminan a mis espaldas. Por lo que hablan son de esos que quieren "la sartén por el mango, y el mango también" dijera M.E.W, no saben para que lado ir, se ve que sus choferes tenían franco.
Vuelvo la cara hacía delante y un señor de unos 50 y pico va escuchando música bailando al compás de lo que suena en sus auriculares. La escalera mecánica, invento para la flojera. Las maquinas siguen apoderándose de nuestros cuerpos, qué diría Foucault sobre esto?
Vuelvo a subir a un vagón, la línea D es verde, pero qué verde? Por qué verde? Por qué D?
Salgo a la superficie, me invaden ganas de escribir, busco una librería y compro el cuaderno donde vuelco éstas líneas y la lapicera con la que escribo.
Los alrededores del Alto Palermo están infestados de publicidades de Play Station que incentivan el sedentarismo y que un aparato puede reemplazar a cualquier ser humano. Seguimos siendo esclavos del enchufe; pero quién, en estos días, no lo es?
Palermo cuna de moda y fashionitud, ojos claros, famosos olvidados y señoras vestidas de domingo. Es de color verde inglés y neblina europea.
Palermo cuna de contrastes, de personas que miran con asco al otro. Un peronista en Palermo, un yanqui en Libia, un soviético en Londres. Hay cosas que no se mezclan.

-Hola
-Hola
-Estás?
-No, vos?
-Tampoco..
-Sos?
-No, vos?
-Creo que no, pero tal ves juntos sí.
-Vos decís?
-No perdemos nada con probar.
-Tengo miedo
-Abrazame y volemos.
-Tengo un ala herida.
-Yo también, quizá si nos unimos podemos tomar vuelo juntos. Mi nombre es Fantasía, el tuyo?
-Realidad. Por lo que veo no hay grises entre nosotros dos.
-Pero tampoco nada que nos impida buscar un equilibrio entre ambos.
-Sigo teniendo miedo.
-El miedo solo sirve para perderlo todo.
-No tengo nada por perder.
-Sí que tenes..
-Qué?
-A mí.
-Volemos.